Sie sagten, ich würde schief spielen,würde eine Menge falscher Noten spielen, hätte viele absurde Ideen, aber das machte nichts, weil ich mir niemals Sorgen machen musste um das Geld - ich habe kaum etwas verdient. Ich musste mir auch keine Sorgen um Ruhm machen  - ich hatte keinen. Ich war frei.

von Freemann
im Interview mit dem Chicago Tribune 1992

Alltagskultur der DDR von 1958 und 1960

Statt foto, das nicht gefunden werden wollte, ...  wie sagt man noch, bleibt was. das. wohliges gefühl von sonnengewärmten holzplanken unter nackten füßen. heiße sonne im gesicht und auf der haut. stetig. ein fallendes geräusch von trudelnden blättern im schonkalten windeishauch. mit den flirrenden libellen hinundher über dem wasser&ufer getanzt. ein letztes mal. denn noch. brennt die sonne, brennt gleißend hell. hoch oben. der himmel coelinblauweit. mit kleinen weißen wölkchen bestückt. Nur heute noch. währt das kleine glück. das liegichhierindersonne und guckichheuteinfachnur indenhimmelglück. erzählt doch der kaltfeuchte wiesengrund schon die andere geschichte. und der frostige atemwind die eisige fortsetzung von bald. geht auch ganz ohne foto. von nebelbänken dort und die von kahlen bäumen und so fort. ohne blätter im tiefsten herbstunddannwinterwald. vermutlich. wieder mal. prosa mitschnee. bald.

statt Frühstück: Farbe gelb wie Ei, frischer heißer Milchkaffee, dazu noch eine weiße Leinwand zum blau machen, ... und der Morgen bekommt plötzlich eine ganz neue Perspektive ...

manches liegt wohl in der Familie

Leben nach Plan

Er ist immer der Erste an der Bushaltestelle.  Trägt einen hellen Mantel. Groß und dick. Dann kommt sie, dunkler Mantel. Dünn und klein. Kurz darauf der Bus. Er sitzt dann immer schon im Bus. Und sieht nicht immer gleich aus. Sitzt dafür immer ganz vorne, direkt hinter dem Fahrer. Später steht er dann auch ganz vorne. Am Bahnsteig. Dort, wo sich jeden Morgen die Raucher  versammeln. Trotz Nichtraucherbahnhof. Der Bahnsteig füllt sich, nach und nach. Mit Menschen. Stetig. In seiner  Mitte drängeln sich all diejenigen, die gerne gequetscht fahren. Alle anderen warten  weiter vorne. Oder auch hinten. Ein Zug fährt durch. Es wird kurz eisig, sehr windig und noch viel lauter. Weg und vorbei. Er mit dem Tretroller trifft ein und gesellt sich dazu. Obwohl er nicht raucht. Im Herbst hat er das Klappfahrrad gegen den Tretroller getauscht. Er ist natürlich sportlich, trägt Turnschuhe. Sie kommt frierend den Bahnsteig entlang, die Zigarette schon in der Hand. Oft trifft sie ihre Arbeitskollegin. Sie kann bereits am frühen Morgen reden. Ohne Punkt und Komma. Nicht nur auf dem Bahnsteig. Auch im Zug. Sie kommt von drüben. Man kann es  immer noch hören. Endlich. Die Computerstimme schallt über den Bahnsteig, der Zug fährt ein. Meistens ist er pünktlich, manchmal auch nicht. Selten fällt er ganz aus. Zwei Haltestellen und zwanzig Minuten später steigen sie und er aus. Er fährt mit dem Tretroller davon, sie überquert den Platz. Geht zur Bushaltestelle, wo der Bus erst noch ankommt. Meistens ist sie dort die Erste. Dann kommt er. Den offenen Laptop in der Hand. Er war auch am Bahnsteig und im Zug. Allerdings in der Mitte des Gedrängels. Er komponiert. Jeden Morgen. Ein Musikstück. Dessen Töne hat sie noch nie gehört. Er trägt Kopfhörer. Sie auch. Es ist kalt. Der Busfahrer zündet sich schnell noch eine Zigarette an, bläst Rauchwolken in die Luft. Schaut dabei auf sein Handy. Und lässt die Fahrgäste schon einmal einsteigen. Im Bus sitzt er immer auf dem linken Viererplatz, in Fahrtrichtung. Die Füße aufgestellt, damit der Laptop Halt findet. Er komponiert weiter. Hochkonzentriert. Manchmal überlegt er auch. Sie hört ihre eigene Musik dazu. Der Bus fährt los. Menschen steigen immer wieder aus und ein. Haltestellen später. Er fehlt. Kein kariertes Hemd mehr mit Rucksack. Schon seit Wochen nicht. Schade. Er roch als einziger. Wirklich. Gut. Nach frisch gewaschener Wäsche. Wäsche in der Sonne auf der Leine. Zwischen Apfelbäumen. Und nach Milchkaffee. Ein Hauch von Freiheit am dunklen Morgen. Wenn frei war, setzte er sich immer neben sie. Jemand hat schon den Halteknopf gedrückt. Sie steigt immer an der gleichen Haltestelle aus. Überquert wieder einen Platz, diesmal einen mit Ampeln. Bis zur Bushaltestelle. Dort warten sie schon. Einige ältere Schüler und eine kleine Gruppe. Behinderte Menschen, die zur Arbeit fahren. Er im Rollstuhl raucht, bevor der Bus kommt. Ihm muss keiner helfen. Lässig wirft er die Kippe weg und rollt zum Bus, rein mit Schwung kommt er alleine. Die Fahrt ist nur kurz. Sie steigt aus, noch bevor sich die Schülermassen am Morgen wieder in den Bus schieben. Langsam wird es draußen hell. Zum Glück. Im Büro geht dann nichts mehr nach Plan. Jeden Tag. Immer wieder. Obwohl es einen Plan gibt. Wie immer. Aber auch das heißt „Leben nach Plan“.
 

wünschdirwas

Spiglain, Spiglain an där Want, wälche Flasche ist di Schönszte in disem land ?

what’s app ?!

Das Leben besteht aus
Umzügen.
Und das ist der Satz dazu.

There must be some kind of way out of here
Said the joker to the thief
There's too much confusion
I can't get no relief
Businessmen, they drink my wine
Plowmen dig my earth
None will level on the line
Nobody offered his word, hey!

No reason to get excited
The thief, he kindly spoke
There are many here among us
Who feel that life is but a joke, but, uh
But you and I, we've been through that
And this is not our fate
So let us not talk falsely now
The hour's getting late, hey!

Löst sich das noch auf???